Poesia del giorno: da "Budapest"

De rerum natura.

La mia malattia è
veleno che non si suda.
Dio ve ne scampi.
E’ una cosa che mi schiaccia,
fa male ma mai così tanto
che ne muori:
un nano nello stomaco,
benzina dentro al sangue,
un violino insistente
all’orecchio della milza.
(…)
Troppi petali il poeta ha da cogliere,
troppo sciupate però
le sue mani.
Io non riesco a capirla,
a toccarla questa voce senza volto.
Fotterne l’essenza è roba da Santi e da
filosofi psicotici.
Io ce la metto tutta.
L’intestino, il demonio e
perle colte su carne che poi alla fine è
Cielo
mi fanno
grande e niente.
La coperta è troppo corta:
questo ci hanno annunciato al
battesimo.
Purtroppo.
Sarà questione di favole, di capienze,
di parole, di smettere di guardare
prima la cenere dei corpi.
Saranno nuvole negli occhi.
Sarà quello che non ci hanno ancora
detto, sarà il pagliaccio col naso rosso
dell’amore.
Qui vi penso tutti,
e mi guardo in faccia,
e mi dà il pianto.